UMBU

Se confunde na reminiscência

o Umbu e o Zé

o Umbu velho

o Zé Gandaia negro amigo

de cabelos brancos

do tempo da Lei Áurea

A árvore livre

liberta

O negro homem

de ventre livre

livre

a olhar a imensidão

com conhecimento

Gostava de mim, muito mais do que eu do Umbu,

que não compreendia

e só queria explorar

cravava-lhe facas, facões, incontáveis vezes,

a minha pontaria certeira,

com tenência adquirida;

eu, menino orgulhoso,

e o velho, olhava,

ria,

me amava,

era meu pai, meu avô, meu irmão.

Sentado na pedra, perna cruzada,

à moda de quem pita um palheiro,

mas não fumava não, respirava somente o ar puro,

de quem já aprendeu a humildade

de postar-se sem angústias em frente ao Criador.

O Umbu

O velho

meus dois amores de infância.

O vegetal imponente acariciava-me o íntimo,

tudo permitindo, ali no pátio do tio Marçal.

O velho amigo me induzia confiança com seu sorriso matreiro e esperto.

Andava nos pátios

compreendia a todos

fazia o seu fogo,

o seu mate,

tinha garantida a sua bóia,

por condição natural, pois

impôs-se com ser, não precisava de carteira assinada,

não sabia o que era aposentadoria. Vivia e respeitavam-no como a ninguém.

Era livre, mas somente ele o sabia; nós outros, eu, pelo menos,

só soube depois, alguns anos depois, após ter-me defrontado

com algumas agruras da vida.

E o Umbu?

Não sei.

Se eu fosse um gaúcho de verdade eu tinha que estar fazendo uma poesia métrica, perfeita, daquelas de pendurar na parede, o título destacado: VELHO UMBU, e ele, que verdadeiramente amo, desenhado ao fundo, a sua casca macia, amiga, seus contornos bom de afagar, seus galhos, gostoso de abraçar e segurar, mas não consigo, vem a imagem do velho, do negro meu querido Zé Gandaia (José Gandaia), assim pus no convite do casamento, que sei que ele gostou, e chorou, como eu choro agora, de saudades e de amor de abraçar e estreitar no peito.

A imagem do velho sobrepõe-se,

ele na frente, o Umbu atrás.

São distintos, mas estão juntos.

Eu que os faço juntos, como se o Umbu fosse a sombra do Zé, militante dos pátios, varredor de folhas, trazedor dos gravetos para as lareiras e os fogões da vida, representante de um tempo em que a aposentadoria dos campeiros era ainda um presente bom, se exprimia por um trabalho, por demonstrar-nos que somos todos necessários, mesmo velhos, que não somos destinados a apodrecer em asilos, inúteis, sem finalidade, e que não importa uma carteira assinada, uns pilas do INPS, se não nos necessitam mais.

Tempo bom

Do velho e do Umbu

Tempo meu, do meu Sul,

do meu Rio Grande do Sul.

Poema publicado no REMEMORO. Meu promeiro livro - edição independente, no capítulo KAMPARA MOMENTO (momento rural). Uma experiência e tanto, com os seus quinze minutos de glória e tudo.